Campagna abbonamenti 1984-85, tanta gente in fila, l’entusiasmo per lo squadrone allestito da Pellegrini. Ma all’improvviso…
All’improvviso, un urlo. “Fermi tutti: questa è una rapina”. L’accento è milanese, il tono della voce non ammette repliche. Il passamontagna calato sul viso è un segnale, la pistola una certificazione. Èddavvero una rapina. L’impiegato dietro al banco – un signore di sessant’anni – si sente mancare, sbianca, annaspa, si aggrappa ad una sedia per non svenire, ma le ginocchia gli cedono, così si accascia. E mentre cade a terra pensa che tutto si sarebbe aspettato, non di venire rapinato lì, sul posto di lavoro, nella sede dell’Inter di via Foro Buonaparte al civico 70, alle sei e mezzo del pomeriggio di un qualsiasi mercoledì di luglio. Nella stanza cala il silenzio, ma è un attimo. Poi gli eventi accelerano, come se fossero stati assaliti da una frenesia che di punto in bianco ha stravolto l’ordine delle cose.
